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Perra culta

«Ayer domingo la PB andaba insoportable. La movió el gober con los versos pellicerianos, en razón del Tren Maya: Las horas se adelgazan;/ de una salen diez. /Es el Trópico, / prodigioso y funesto. / Nadie sabe qué hora es.

Culturera, como Ñoño Chávez Cochinoa, la perra estaba en su lodo —con perdón de los cochinos— recitando a Pellicer: Diez kilómetros sobre la vía/ de un tren retrasado. /El paisaje crece/ dividido de telegramas.

Y, como no queriendo morder: Las noticias van a tener tiempo/ de cambiar de camisa. Nada la frenaba y con el gober repetía: Las ceibas se estilizan. Nacen tres mil cedros. / Algo ocurre: que hay un árbol demasiado joven/ para figurar en un paisaje/ tan importante.

Pero —hambre vieja, como Charpei Granier y el Bordo Andrade— un hueso, con carnita, la regresó a la realidad, no sin antes apantallar a la perrada que no lee a Pellicer: ¿El viento? Acaba de pasar un tren/ con demasiados pasajeros…/ Este cielo ya no le importa a nadie; / esa piedra es su equipaje. Lléveselo.

Vuelta en sí, la perrufia recordó que todos los jueves, antes de la medianoche —como en los cuentos de brujas y espantos— un escuadrón de motociclistas toma Paseo Tabasco y otras avenidas de Villahermosa, como pistas de carreras, sin que ninguna autoridad les ponga freno.

Quizá esperan que haya un muertito para mandarlos a correr a la Deportiva, cuyo velódromo está bien para esas peripecias, en las que no expondrían a quienes por necesidad circulan a esas altas horas de la noche.

Adrenalina pura, dijo alguien en las redes. Sí, pero que no expongan a otros. Cada quien puede excitarse a su manera. Pero hay lugares ad hoc, dominguea la culta PB.

Y lo malo que en ese escuadrón suicida no hay nada más gente adulta que se compra una moto para su adrenalina sino jóvenes imitadores a los que alcahuetes padres les compran el peligro, y que son los más expuestos a un accidente. Y las jovencitas que van pegadas como lapa porque también las excita el peligro.

Claro que el motociclismo es deporte, pero…

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