Si hubiesen nacido en Tabasco, estoy seguro de que analistas políticos de la talla de Noam Chomsky y Francis Fukuyama, se morirían de hambre. Andarían tragando fuego junto al monumento a la “Chichona”, o ejerciendo el noble oficio de limpia parabrisas en cualquier crucero de la capital tabasqueña. Ahora, más que nunca, me merecen un inmenso respeto los compañeros columnistas que se dedican a los asuntos políticos, y escriben, con sobrada inteligencia, sobre una actividad que a mi modesto parecer, en Tabasco, tiene más contenido de nota roja que ideológico. Basta ver las escenas de la jornada electoral del último domingo. En los municipios donde se daba la batalla campal, no había una lucha de propuestas. No peleaba la izquierda contra la derecha. Ni el nacionalismo revolucionario contra el proyecto alternativo de nación. Era la lucha a golpes, a chingadazo limpio –ni tanto-, para no soltar el presupuesto. Los contratos. Los privilegios. No era precisamente “el fin de la historia”, como diría Francis Fukuyama, sino de cacicazgos que llegaron a hartar hasta a los seguidores. Por lo menos en el municipio donde sobrevivo, no era cuestión de elegir entre lo “políticamente correcto” y el PRI. Era asunto, y así lo entendió la mayoría de la población, de no seguir hundidos entre la basura y el caos. Daba pena, cuando uno iba a quejarse de tanta contaminación, ante las oficinas de Ecología municipal, en la tres veces heroica, que un señor, biólogo de profesión, dijera que “es el precio de vivir en la ciudad”. Como si estuviésemos pagando una condena. Por eso me conformo con escribir sobre las cosas simples, por carecer de vocación para escribir acerca de política. Cada día me convenzo más de que, si fuera tabasqueño, Noam Chomsky andaría tragando fuego junto a la “Chichona”.